Fique com a lua.
Ela sempre será sua.
Eu sempre estarei
a uma janela de vê-la.
Fico com a foto
e com dois olhos
fora de foco.
Alcoólicos olhos.
Não sei se a janela ficou pequena,
se a alma encolheu feito roupa nova
quando se lava pela primeira vez,
ou se de tanto lavar, esgarçou.
(Esgarçou? A poesia broxou.)
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